Me voy a Londres

- ¿Piso o resi?

- ¿Haré amiguitos?

- ¿Comprenderé el funcionamiento del metro?

- ¿Veré muchos museos y cosas chachis?

- ¿Aprenderé inglés?

- ¿Aprenderé a cocinar?

- ¿Me arruinaré?

- ¿Volveré cambiada a peor?

- ¿Volveré cambiada a mejor?

- ¿Me podré montar contigo en la noria?

- ¿Me aburriré?

- ¿Adelgazaré?

- ¿Me denunciarán por descargas ilegales?

- ¿Me espabilaré un poco?

¿Me lo pasaré BIEN?

Tengo miedo e ilusión a partes iguales.

Sueño #2

Yo me había ido a la playa con mi familia. Él se había quedado en Sevilla porque no le gustaba la arena. Fui caminando hasta la orilla del mar, porque siempre es bonito pararse a mirarlo.

De repente empezaron a escucharse los gritos de la gente, y un altavoz anunció que llegaría un tsunami a la costa en 1 minuto exacto. La gente que estaba en casa no debía preocuparse, porque tampoco iba a ser un tsumani muy grande, pero los que estuviesen en la playa no tenían nada que hacer. Miré hacia el horizonte y vi como una ola del tamaño de un edificio de tres plantas se iba formando.

La voz de Matías Prats decía que solo afectaría a aquellos que estuviesen en la arena de la playa, así que dejé de preocuparme por la muerte de mi familia que estaba en casa. Ahora tenía que despedirme de él, que estaba en Sevilla, porque yo sí que me iba a morir. De vez en cuando, miraba al mar y veía esa ola que seguía teniendo el tamaño de un edificio de tres pisos. Me hubiese dado tiempo de escaparme de ella si hubiese corrido desde un principio, como todo el mundo. Pero ya daba igual, ahora tenía qué pensar qué iba a decirle y cómo, ¿por sms o por llamada normal? Una llamada era algo más intangible, pero más dramático, además seguro que lloraría y no tenía ganas. Un sms era demasiado impersonal. El tsunami seguía donde antes, con el mismo tamaño. Yo no me decidía ¿llamada o sms?

Además, qué iba a decirle, ¿que no me llorase mucho, siguiese su vida y fuese feliz? El tiempo pasaba y no me decidía, y la ola no llegaba. Me estaba empezando a cansar. Así que guardé el móvil en el bolsillo, me di la vuelta y me fui a casa.

Pájaros de papel

Hoy no he podido ir a patinar porque el parque estaba lleno de gente. Normal, después de 3 meses de lluvia ¿qué se podía esperar?

He visto Pájaros de Papel. No me ha gustado mucho. Objetivamente es una peli entretenida y tal, pero odio las pelis de guerra, posguerra, pobreza, miseria, huérfanos, violaciones, injusticias y abusos de poder. Me tocan la moral y me cansan porque hay demasiadas películas que tratan sobre eso. También odio los finales tristes y llorar en el cine. Parece que a veces los directores busquen la lágrima fácil. Y el final de esta peli es un ejemplo de eso.

En fin, qué le voy a hacer si no me gustan las pelis "grises". Puede parecer una opinión un poco estúpida, pero para mi el cine está para pasarlo bien. Para angustiarse y llorar ya está todo lo demás.

Sueño #1

- Mamá, han matado a otro vecino.

- Vaya, pues cada vez quedamos menos. Encima la policía no está ayudando na de na.

- Ya, mamá, están ocupados confiscando hachís en los parques, de todas formas ya he descubierto donde está el tío del francotirador.

- ¡Ay Señor! ¡no me digas!

- Pues sí, la cosa es que está en el armario de la entrada.

- ¡Coño! ¿y qué hacemos?, ¿llamamos a tu padre o le pegamos un tiro en la cabeza?

- Es que hay un problema. El tío del francotirador es el jefe de papá.

- Ofú, niña.

- Si papá mata a su jefe, ¿igual le despiden, no?

- Igual, igual...

- Pues no son tiempos muy buenos para que despidan a uno...

- Para nada, hija, para nada. Yo creo que lo mejor será dejar al hombre en el armario, tranquilo, y que haga lo que quiera.

- Sí, al fin y al cabo, tampoco es que seamos amigos de los vecinos.

- Tienes toda la razón del mundo.

- ¿Le llevo una Cocacola?

- Tampoco te pases, niña.

Más allá, a la derecha

El peor libro que he leído en mi vida, peor que el Cobra como cantante, peor que el señor de los rizos que canta sobre su pene, peor que la tele española, peor que ZP como presidente y que Rajoy como oposición.

No sé si la pobre Fred Vargas la escribió estando pedo/al estilo Dada o si el traductor lo tradujo con el ojete.

Foto de la autora cuando vio su obra publicada

y se dio cuenta de que era demasiado tarde.